Hoy fuí a una entrevista de admisión para empezar una nueva terapia.
Porque la necesito, si.
Les rompí el pendorchito del inodoro que se lleva el agua, tiré una silla
y finalmente, casi me quedo con un pedazo de mueble al apoyarme en el escritorio (a pesar del cartel grande de "no se apoye") donde la chica me tomó los datos.
...Y después la psicóloga me pregunta el motivo de la consulta...
Claramente no me llaman más.
Mi diagnóstico es boluda directo.
Juajuauauauaua. Donde te metiste?, en la casita de carton?. Yo te banco. No es tu culpa.
ResponderEliminarsos la previa a la reencarnación del chavo del ocho. igual si quieres hablar con alguien, habla con mama. jua!.
ResponderEliminarBoluda con boluda se entienden....mama confunde el fax con la impresora...claramente se van a entender...
ResponderEliminaralgún día vamos a tener que hablar seriamente de la problemática de que no todos los inodoros sean iguales.
ResponderEliminarPat: la casita de carton...total. No es mi culpa carajo
ResponderEliminarMax: creo que en el arbol genealógico, el chavo es pariente mío...y de mi madre, claro.
Anonimo: dame unos años, me hago las tetas y me tiño de rubia
Agustin: algún día... porque es demasiado problemático.