Del flaco de bigotes, para la morocha con la cintura más linda.

El otro día pasé por la casa de mis viejos con la excusa de ir a buscar mis cámaras de fotos que habían quedado allá. En realidad tenia ganas de verlos y, debo admitirlo, extrañaba el Sarmiento, a mi perro y al camino que hice durante casi toda mi vida.
El barrio, con otros vecinos y con algunos más viejos, con otros locales y con algunos iguales, sigue siendo mi barrio.

Ni mi madre ni padre habían llegado todavía, así que me entretuve con la bibloteca.
Me dí cuenta que de todos los pocos libros que tenían, sólo uno les quedó de la pila que había en la casa donde pasé toda mi infancia y mi adolescencia. En esa casa ubicada en la única calle del barrio que aún queda empedrada.
La mudanza hizo lo suyo, y mis padres (en su afán de comenzar de nuevo en un departamento) también.
Cuando lo abrí, varias escenas y olores volvieron a aparecer.
Toda mi infancia y mi adolescencia estaban en esas recovecos mentales.
Toda.

Jamás me gustó mucho el libro y sin embargo recuerdo haberlo leído miles de veces en distintas oportunidades de mi vida. En todas, yo estaba tirada en el piso del inmenso y fresco living de mi antigua casa.

En contra de todas las opiniones, odié siempre al personaje principal del cuento. Siempre sentí que su afán por mostrarse libre de todo pecado, ocultaba una faceta de mentiroso (y debo admitir que también de bufarra) Y en algunos momentos me parecía hasta un pibito boludo.

Volví a cerrarlo y me pregunté por qué.
Por qué elegía ese libro de la biblioteca de mi antigua casa cada vez que podía y lo devoraba en media hora.

Y lo volvi abrir, esta vez en la primera hoja.
Me dí cuenta que lo que más me gustó de "El Principito" es lo que se puede leer con letras claras en esa primera hoja, ya áspera y amarillenta por los años...



...A mi princesa.
Te amo por siempre...




(no lo busquen.
Está sólo en la versión que, en época de novios, mi viejo le dedicó a mi mamá y que aún descansa en su biblioteca)